Hymne

Beau Soleil Pieuvre Brûlante

Ce sont tes lumineuses tentacules

Qui retiennent les planètes,

Pauvres navires obèses, à la dérive dans la mer noire sans fond

Ni surface

De l’Espace, où les étoiles ne sont que les yeux multiples du vide

De l’inconcevable vide….

Soleil sans compassion ni haine

Sans oripeaux ni masque

Pur poulpe jaune aux muscles primitifs

Ô parfait philosophe plus total plus véritable plus impersonnel que la plus haute parole humaine

A la lointaine comme à la plus proche planète

Tu accordes tes brûlantes ventouses

Sources flasques où la vie goulue vient téter sans limites

Mais sais tu même comment, toi lointain, toi sacré,

Sont tes enfants qui viennent boire à tes éternelles mouvantes gourdes ?

Et de quelle terrible, impensable inexistence sauves tu les neufs navires, les neufs planètes si extraordinairement contingentes que tu retiens par tes bras sans volonté ?

Certaines sont d’informes bouillies de laves, de flammes, de volcans,

Astres adolescents qui refusent toute maturation

Baignoires de Dionysos l’hurlant ivre bonhomme,

Planètes exaltées cognant leurs satellites comme des hommes battraient leurs esclaves et leurs chiens,

Planètes éructant de par milles bouches et de par milles anus

Acharnées contre toute forme, en guerre contre tout cadre, tout modelage,

Il n’y est pas question là bas d’un Dieu potier, façonneur ou bricoleur de vies,

Mais de haine intarissable de l’Univers, chaos, cratères, infinies vomissures telluriques, colonnes éphémères de gaz, peuples de barbares en fusion perpétuelle

Instable théâtre où des géants s’affrontent, refus interminables, rumination frénétique contre elle-même,

C’est des volcans copulant violemment sur les sables cuisants d’un déni définitif,

Infini viol insatiable

D’autres sont de paisibles déserts blancs ou écarlates,

Muets tombeaux d’astronautes, cimetières sans âge où

Quelques Dieux fatigués viennent étaler leurs flancs gras pour oublier la lutte

D’autres encore sont de grosses pommes bleues criblées de noirçures,

Mariées à elles même, ceintes d’un anneau sur lequel s’épuise le coureur

Qui n’a pas encore compris qu’il tournait en rond depuis milles siècles

Et tous ces cortèges sans fin qui échappent à ton œil de pieuvre indifférente,

Champs d’astéroïdes qui ne donnent aucun fruit,

Comètes éperdues qui cherchent le refuge,

Satellites discrets poissons

Trous noirs incompréhensibles pets de l’Univers

Mais il est une Planète

O Gros vieux Cargo rouillé par les millénaires

Aux cales grouillantes débordantes de vermine digne

Foisonnante prison toujours plus étroite

O vieille Terre belle comme un beau fruit pourri

Seau d’eau où surnagent de grandes croutes fourmillantes de bras et de jambes

C’est dedans ces cales dedans cette chair dessus l’une de ces croutes

Que Moi, jeune créature, jeune bipède que la vie et ses meutes de chancres n’ pas encore trop abîmé

Réside

C’est là que la bouche du hasard m’a craché par le corps d’une femme

Et je n’ai pas besoin d’extravagants télescopes ni de savants calculs, hiéroglyphes ruminés pendant des siècles,

Pour être précis dans ma pensée, j’écris… Et je pense à tout ceci avec bonheur, avec une joie un peu timorée, avec soulagement

Heureuse poussière parmi des poussières de poussières,

Sur le plancher de Dieu qu’on balaye chaque année lumière dit on,

Et j’attends calme le prochain météore qui viendra pulvériser mon grand cargo et nous plonger dans l’éternité (je l’imagine comme ce qui était avant ma naissance pour moi seul)

Cependant qu’un Dieu sourcilleux crachouillera sans intention de la vie

Quelque part ailleurs, dans l’Univers…

Eduardo Pup

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